“而我要让他知道——沈砚身后，不止有靖江三百乡勇，还有张家。”

“还有整个江南，所有不敢说话的人。”

窗外，一只紫尾鸽扑棱棱飞过，翅尖掠过天光，留下一道迅疾而决绝的弧线。

张夫人凝视女儿良久，终于点头。

她转身，从供桌香炉后取出一只紫檀匣，打开，匣中并无金银，只有一枚铜印，印文古拙：【钦命总督南直隶夏税秋粮事务关防】。

福王昨日离去时，留下的钦差印信。

张夫人将印信郑重交到张夏手中。

张夏接过，入手沉甸甸的，铜质微凉，印钮是一只蹲踞的狻猊，双目嵌着两粒细小的黑曜石，在日光下幽光流转，仿佛活物。

她未再言语，只将印信收入怀中，转身迈步。

白衣飘袂，发簪如刃，一步跨出世恩堂门槛，阳光倾泻满身，竟似披了一层流动的银甲。

小满追至廊下，大声问：“阿夏姐姐！你带谁去？”

张夏脚步未停，只抬起右手，向后轻轻一挥。

风掀动她袖角，露出腕上一道淡淡旧疤——那是永昌二十三年，倭寇火烧书院时，她为抢出《靖江志》残卷，被烧塌的梁木砸中所留。

“带该带的人。”她说。

话音落时，人已行至垂花门外。

门楣之上，悬着一方旧匾，漆色斑驳，题着两个大字：

青山。

匾额右下角，有一道极细的裂痕，蜿蜒如刀，贯穿“青”字下半，却未损其筋骨。

风过，匾额微晃，裂痕在光下明明灭灭，像一道始终未愈、却亦永不溃烂的旧伤。

而青山之下，人已远行。

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