“最后两句才是真的。”他声音低下去，却像鼓槌敲在她心上，“‘有些人，一旦错过就不再’——这话我对自己说，说了整整六年。‘永远不会再重来’——我签离婚协议那天写的，钢笔尖戳破纸背，墨迹洇成一片黑。”

田希薇终于抬起眼，眼眶发红却不掉泪：“那你现在回来干什么？”

李深静静看着她，忽然从西装内袋掏出个牛皮纸信封。信封边角磨损，显然被反复摩挲过。他没急着递，只用拇指指腹蹭过封口处一道暗红印痕——那是蜡封，印着歪斜的栀子花纹。

“还记得这个吗？”他问。

田希薇瞳孔骤缩。六年前暴雨夜，她摔门而去时，他追到楼道口塞给她这个信封，她看也没看就撕成两半扔进雨里。第二天保洁阿姨在垃圾桶发现半张被雨水泡烂的纸，上面只余一行字：“若月亮有来，我必赴约。”

“我捡回来了。”李深把信封推到她面前，“撕掉的部分，我重新写了七遍。”

田希薇没碰信封，只盯着那枚蜡印。烛火熏烤过的痕迹还在，像一道未愈合的旧伤。

“你拆开看看。”他说。

她终于伸手，指尖悬在信封上方三厘米处停住。窗外霓虹恰好掠过，银线栀子在她掌心一闪，亮得灼人。

这时手机又震起来。

不是孙丹丹，是陌生号码。短信只有一行：

【田小姐，我是《隐秘的角落》剧组统筹。孟子老师说，主题曲demo已录好，想请您今晚十点前听一下。另：他让我转告您，虫儿飞的旋律里，藏了您名字的摩斯密码。】

田希薇指尖一顿。

李深忽然笑了。他起身走到窗边，推开一条缝。夜风卷着雨前湿润的土腥气涌进来，吹动她额前碎发。

“你知道最讽刺的是什么吗？”他背对着她，声音混在风里，“我花了六年写一千首歌，没一首能让你回头。可孟子用三天写完《后来》，你听着它哭，然后转身就奔向他。”

田希薇猛地抬头：“你什么意思？”

“意思是你早该明白。”他转过身，月光勾勒出他清瘦的下颌线，“我和孟子，从来不是对手。我们只是同一面镜子的两面——他写你心里不敢说的话，我做你不敢做的选择。你选他，是因为他替你活成了你想要的样子；你选我，是因为我甘愿跪着捧起你真实的不堪。”

他走近一步，俯身时阴影将她完全笼罩：“可田希薇，你有没有想过，如果六年前我跪下求你别走，你是不是就会留下？”

她呼吸一滞。

“没有。”他替她回答，声音轻得像叹息，“因为你真正想留下的，从来不是我这个人，而是那个被我捧在手心、闪闪发光的你自己。而孟子……”他顿了顿，喉结滚动，“他给了你一面新镜子。”

田希薇突然笑了。那笑容很淡，像湖面掠过的风，却让李深瞳孔骤然收缩。

“你错了。”她说，“孟子给我的不是镜子，是刀。”

李深怔住。

“他把我剖开，一层层刮掉六年积攒的铠甲，露出底下血淋淋的软肉。”她指尖划过信封蜡印，声音平静得可怕，“可你给我的，从来都是糖衣炮弹。你写最美的情诗，熬最苦的中药，连分手都要给我留一封镶金边的遗书……李深，你根本不敢让我看见你狼狈的样子，就像我不敢让你看见我崩溃的样子。”

她终于拆开信封。

里面不是信纸，是一张泛黄的磁带。B面贴着张便签，字迹潦草却熟悉：

【2017.7.12 云南大理 你睡着时录的】

【当时说好，等你醒来就放给你听】

【结果你醒了，我却跑了】

田希薇把磁带翻过来。A面标签已被刮花，只剩两个模糊的字：后来。

她没说话，只把磁带轻轻放在茶几上。金属外壳在灯光下反射出一点冷光，像一滴凝固的泪。

李深盯着那滴光，忽然问：“你听过吗？”

“听过。”她望着窗外，“去年冬天，在洱海

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