。”

王延光接过图纸，指尖抚过那行小字。墨色已淡，可那力透纸背的笃定，穿越三十年光阴，依旧灼热如初。

他抬头，看见母亲不知何时已起身，正站在堂屋门口，手里捧着那只旧挂钟。她摘下钟罩，用一块干净的蓝布，一下，又一下，仔细擦拭着蒙尘的铜壳。灯光下，那铜壳渐渐显出温润光泽，仿佛沉睡多年的器物，正悄然苏醒。

夜风穿过庭院，吹动檐角铁马，叮当一声，清越悠长。

王延光将图纸轻轻折好，连同那把旧钥匙一起，放回宁宁手心。他站起身，走向母亲，从她手中接过挂钟。指针依旧停在四点十七分，可当他拇指按在发条旋钮上，轻轻拧动——

咔哒。

一声极轻微的机芯咬合声，在寂静院中清晰可闻。

他没上满发条，只拧了半圈。然后，他把挂钟重新挂回堂屋门楣，退后一步。

秒针，在众人屏息的注视下，极其缓慢地、颤抖着，向前跳动了一格。

滴答。

又一格。

滴答。

宁宁踮起脚尖，小手轻轻碰了碰那微凉的玻璃表面，眼睛亮得惊人：“爸，它……是不是要重新走了？”

王延光没回答。他只是伸出手，宽厚的手掌覆在女儿柔软的头顶，将她轻轻拢向自己胸前。夜风拂过青砖庭院，吹动墙头狗尾巴草，也吹动堂屋门楣上那块“耕读传家”的旧匾。檐角铁马叮当再响，清越，悠长，仿佛一声迟到了三十年的应答，在丰阳的夏夜星空下，稳稳落下。

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