“你什么意思？！”

丁蟹瞳孔剧烈收缩，全然无视那支已经对准自己的手枪，往前踏出一步。

“阿孝是不是出事了？！”

“不要动！”

持枪马仔知道丁蟹身手犀利，见其逼近，下意识后退...

丁蟹被喷了一脸血沫，却像块石头般僵在原地，喉结上下滚动，却发不出半个音。他右手还悬在半空，指节泛白，青筋暴起，那记扇向丁旺蟹的巴掌余势未消，可手腕却微微颤抖起来。他缓缓抬手，抹了把脸上温热黏腻的血水，又低头看了眼自己指尖——暗红、刺目、带着铁锈腥气。

他忽然笑了。

不是怒极反笑，也不是悲极失声，而是一种近乎荒诞的、干涩的、仿佛喉咙里卡着碎玻璃的笑声。

“呵……呵……”

笑声从胸腔深处挤出来，低哑，断续，像生锈的齿轮在强行转动。

丁旺蟹没动，只盯着父亲的脸。那张曾让中环码头工人听见名字就噤若寒蝉、让警署档案室主任见了都要悄悄合上卷宗的脸，此刻竟浮起一层灰败的死色。眼角的皱纹深得像刀刻，眼白布满血丝，瞳孔却空茫茫的，倒映着VCD机幽蓝的待机灯，也映不出一点活气。

“他讲得对。”丁蟹忽然开口，声音嘶哑如砂纸磨过木板，“阿孝……真死了？”

不是质疑，不是不信，是确认。一个字一个字，沉甸甸砸在地上。

丁旺蟹点头，喉头滚动，没说话。

丁蟹便不再问。他慢慢转身，走向床边那只旧樟木箱——箱盖边缘漆皮剥落，露出底下暗黄木纹，锁扣是一把黄铜老挂锁，钥匙常年系在他裤腰带上。他摸出钥匙，插进去，咔哒一声脆响，锁舌弹开。

箱盖掀开，没有金银，没有存折，只有一叠泛黄的报纸剪报，用橡皮筋捆得整整齐齐。最上面一张，铅字标题粗黑刺目：《方氏集团执行董事方退新坠楼身亡，警方列作可疑事件》。日期是1983年4月12日。

丁蟹的手指抚过那行字，指腹蹭过纸面粗糙的颗粒感，停在方退新三个字上。他凝视良久，忽然将整叠剪报抓起，反手一扬。

哗啦——

纸页如枯蝶纷飞，散落一地。有几张飘到丁旺蟹脚边，他低头，看见剪报背面，密密麻麻全是钢笔批注，字迹狂放潦草，力透纸背：“方退新该死！”“证据确凿！”“我丁蟹一生光明磊落，何惧尔等构陷！”“天理昭昭，报应不爽！”

最后一行，墨迹浓重得几乎晕染开来：“他方家欠我的，迟早要还！”

丁旺蟹弯腰，捡起那张背面批注的报纸，指尖捏着边角，纸页簌簌轻颤。他忽然想起小时候，丁孝蟹十岁生日那天，丁蟹拎着两瓶廉价红米酒回屋邨，硬要教大儿子喝酒，说男人三碗酒下肚才懂什么叫担当。丁孝蟹被辣得眼泪直流，丁蟹却大笑着拍他肩膀，说：“好！比老子当年强！”

那时的丁蟹，脊梁挺得笔直，眼中有火，笑里带风。

如今那火熄了，风停了，只剩一具被岁月和执念蛀空的躯壳，站在满地枯叶般的旧恨里，像一座骤然塌陷的山。

“阿旺。”丁蟹的声音很轻，轻得几乎被窗外维港远处货轮的汽笛吞没，“你告诉老爸……阿孝身上，有没有穿那件西装？”

丁旺蟹一怔，随即明白过来。那是丁孝蟹成年礼时，丁蟹咬牙赊账订做的第一套西装——深灰，双排扣，肩线硬朗得能削断风。后来丁孝蟹每次去见重要人物，必定穿上它，说那是“丁家的脊梁”。

“穿了。”丁旺蟹嗓音沙哑，“白衬衫，银领带夹，是他十八岁那年你送他的。”

丁蟹闭上眼，深深吸了一口气。空气里弥漫着旧木箱的樟脑味、VCD机散热片的微焦味，还有……一丝若有似无的、属于太平间冷柜的、金属与福尔马林混合的寒气。

他再睁开眼时，瞳孔深处有什么东西彻底碎了，又重新凝结成一种更冷、更硬、更不容置疑的东西。

“叫人。”他转身，目光扫过地上散落的剪报，最终落在丁旺蟹脸上，一字一顿，“把忠青社所有坐馆、揸fit人、话事人，全部叫来。凌晨两点，北角码头，一号

天才1秒记住：5LA.CC

本章未完，请点击下一页继续阅读->>>